... und du schläfst

 

Aber fürchte den Tod nicht,

in der Regel ist er einfach.

Du möchtest nur ein wenig ruhn,

weil du so müde bist.

Du schläfst ein und du schläfst,

dann ist es vorbei.

(c) Arnulf Øverland (1889-1968)

Die alte Waschfrau

 

Du siehst geschäftig bei dem Linnen

die Alte dort in weißem Haar,

die rüstigste der Wäscherinnen,

im sechsundsiebenzigsten Jahr.

So hat sie stets mit saurem Schweiß

ihr Brot in Ehr' und Zucht gegessen

und ausgefüllt mit treuem Fleiß

den Kreis, den Gott ihr zugemessen.

Sie hat in ihren jungen Tagen

geliebt, gehofft und sich vermählt.;

sie hat des Weibes Los getragen,

die Sorgen haben nicht gefehlt;

sie hat den kranken Mann gepflegt;

sie hat drei Kinder ihm geboren;

sie hat ihn in das Grab gelegt

und Glaub' und Hoffnung nicht verloren.

Da galt 's, die Kinder zu ernähren;

sie griff es an mit heiterm Mut,

sie zog sie auf in Zucht und Ehren,

der Fleiß, die Ordnung sind ihr Gut.

Zu suchen ihren Unterhalt,

entließ sie segnend ihre Lieben;

so stand sie nun allein und alt,

ihr war ihr heitrer Mut geblieben.

Sie hat gespart und hat gesonnen

und Flachs gekauft und nachts gewacht,

den Flachs zu feinem Garn gesponnen,

das Garn dem Weber hingebracht;

der hat 's gewebt zu Leinewand;

die Schere brauchte sie, die Nadel,

und nähte sich mit eigner Hand

ihr Sterbehemde sonder Tadel.

Ihr Hemd, ihr Sterbehemd, sie schätzt es,

verwahrt 's im Schrein am Ehrenplatz;

es ist ihr Erstes und ihr Letztes,

ihr Kleinod, ihr ersparter Schatz.

Sie legt es an, des Herren Wort

am Sonntag früh sich einzuprägen,

dann legt sie 's wohlgefällig fort,

bis sie darin zur Ruh' sie legen.

Und ich, an meinem Abend, wollte,

ich hätte, diesem Weibe gleich,

erfüllt, was ich erfüllen sollte

in meinen Grenzen und Bereich;

ich wollt', ich hätte so gewusst

am Kelch des Lebens mich zu laben

und könnt' am Ende gleiche Lust

an meinem Sterbehemde haben.

(c) Adelbert von Chamisso (1781-1838)

Letzte Zeilen

 

So wie ein letzter Hauch, ein letzter Strahl des Gottes

den Tag verklärt an seinem Schluss,

rühr' ich die Leier noch am Fuße des Schafottes;

wer weiß, wann ich 's besteigen muss!

Wer weiß! Vielleicht bevor der Zeiger dort im Kreise

auf dem geblümten Zifferblatt

den sechzigfachen Schritt der vorgeschriebnen Reise

helltönigen Gangs vollendet hat,

liegt schon der Schlaf der Gruft auf diesen bleichen Zügen;

vielleicht bevor es mir gelang,

im angefangnen Vers den Reim zum Reim zu fügen,

wird zu entsetzensheiserm Klang

der Todverkündiger, der zum Gerüst der Schrecken

uns schleppt mit seiner Söldnerbrust,

das Echo dieses Saals mit meinem Namen wecken ---

(c) Emanuel Geibel (1815-1884)

Kühles Grab

 

Ruhig ist des Todes Schlummer,

und der Schoß der Erde kühl.

Dort stört unsre Ruh kein Kummer,

nicht der Leidenschaften Spiel.

Unsre Sorgen groß und klein

schlummern alle mit uns ein.

Über unserm Hügel schwinget

die Vergessenheit den Stab,

und der Schmähsucht Stimme dringet

nicht ins stille, dunkle Grab.

Fehler, die uns hier besiegt,

werden dann nicht mehr gerügt.

Unsre Seufzer, unsre Tränen

werden ewig dann gestillt.

Unsre Wünsche, unser Sehnen,

alles, alles wird erfüllt.

Herzen, die sonst heiß gewallt,

liegen fühllos dann und kalt.

Läg' auch meines, von den Sorgen

dieses Lebens unempört,

in der Erde Schoß verborgen,

wo nichts seinen Frieden stört !

Kühles Grab, o wann nimmst du

mich in deine stille Ruh'?

(c) Dorothea Spangenberg, geb. Wehrs (1755-1808)

Wie einer ...

 

Wie einer ist, so schaut er.

Wie einer denkt, so traut er.

Wie einer ringt, erwirbt er.

Wie einer lebt, so stirbt er.

(alter Reim)

Das begrabene Vöglein

 

Hier, wo das schwarze Kreuzlein steht,

da ruht ein junges Vögelein;

heut' hat 's der Wind vom Baum geweht,

weil es noch war so schwach und klein.

Nun schweiget still das Kehlchen,

ruh' sanft, du liebes Seelchen!

Wir gruben ihm dies stille Grab,

damit es sanfte Ruhe hab',

die Blättlein decken 's allzuhauf,

wir stecken Blümlein auch darauf.

Nun schweiget still das Kehlchen,

ruh' sanft, du liebes Seelchen!

(c) Graf Franz Ludwig Evarist Alexander von Pocci (1807-1876)

Vom Grab meiner Mutter

 

Vom Grab meiner Mutter komm ich gegangen.

Fragt mich nicht. Ich kann nichts wissen und sagen.

Aus ewigen Schweigens nächtigen Landen

komm ich gegangen, vom Grab meiner Mutter.

Mein Sinnen ist dort,

mein Sehnen,

mein verzweifeltes Wähnen,

jenseits von allem.

Mit blutigem Herzen,

zerrissen, mit schweren Füßen,

vom Grab meiner Mutter komm ich gegangen:

Des Herzens heiligste Zuflucht

liegt unter der Erden.

Vielleicht ---

wenn des Winters Stürme vorüber,

pflanz ich Rosen darauf, rote und weiße,

und der Lenz lässt sie blühen,

glühen und duften,

und des Sommers Sonne umlächelt sie,

und der Tau der schwülen Nächte

behängt sie mit Tränen,

und von den Feldern grüßt

die reife Saat herüber

und manche wilde Blume.

Meine Mutter liebte das Feld

und die Saat und die wilden Blumen ---

Dann kommt der Herbst,

nimmt alles hinweg,

und dann der Winter ----  ----

O wie mich friert !

Vom Grab meiner Mutter komm ich gegangen,

zum Grab meiner Mutter geh ich zurück,

des Herzens heiligste Zuflucht

liegt unter der Erden.

Fragt mich nicht !

Was soll ich wissen und sagen !

Unerbittliches Schweigen

umfängt die nächtigen Lande der Toten,

jenseits von allem.

"Wenn der Jüngste Tag will werden ---

da fallen die Sternlein auf die Erden ---

da neigen sich die Bäumelein ---

da singt ein schön Waldvögelein --- ---"

Mutter! Mutter!

"Da kommt der liebe Gott gezogen

auf einem güldnen Regenbogen ---

Ihr Toten all' sollt auferstehn! --- ---"

Mutter! Kennst du das Lied?

Weißt du, wie du mir's gesungen?

Deine Stimme, tönt sie nicht mehr?

Fortweinen möcht ich dies Leben,

so weh ist mir

ohne dich.

Mutter, nur einmal noch

sing mir dein Wiegenlied,

Mutter, sing mich zur Ruh --- --- ---

(c) Michael Georg Conrad (1846-1927)

Das Grab

 

Das Grab ist tief und stille,

und schauderhaft sein Rand;

es deckt mit schwarzer Hülle

ein unbekanntes Land.

Das Lied der Nachtigallen

tönt nicht in seinen Schoß;

des Frühlings Blüten fallen

nur auf des Hügels Moos.

Verlassne Liebe ringet

umsonst die Hände wund;

ihr lautes Rufen dringet

nicht in der Tiefe Grund.

Doch sonst an keinem Orte

wohnt die ersehnte Ruh,

und nur durch seine Pforte

geht man der Heimat zu.

Das arme Herz hienieden,

von manchem Sturm bewegt,

find't nirgends wahren Frieden,

als wo es nicht mehr schlägt.

(c) Johann Gaudenz von Salis-Seewis (1762-1834)

Die Vollendung

 

Wenn ich einst das Ziel errungen habe

in den Lichtgefilden jener Welt,

Heil der Träne dann an meinem Grabe,

die auf hingestreute Rosen fällt.

Heil der Blume, die in stiller Trauer

hier ein unschuldsvolles Mädchen pflückt,

mein gedenkt und mit Erinnrungsschauer 

seufzend an ihr Herz die Blume drückt.

Sehnsuchtsvoll, mit hoher Ahndungswonne,

ruhig wie der mondbeglänzte Hain,

lächelnd, wie beim Niedergang die Sonne,

harr' ich, göttliche Vollendung, dein.

Eil', o eile, mich emporzuflügeln, 

wo sich unter mir die Welten drehn, 

wo im Lebensquell sich Palmen spiegeln,

wo die Liebenden sich wiedersehn.

Sklavenketten sind der Erde Leiden,

oft, ach öfters bricht sie nur der Tod.

Blumenkränzen gleichen ihre Freuden,

die ein Westhauch zu entblättern droht.

(c) Friedrich von Matthisson (1761-1831)

Nänie

 

Auch das Schöne muss sterben! Das Menschen und Götter bezwinget,

nicht die eherne Brust rührt es den stygischen Zeus.

Einmal nur erweichte die Liebe den Schattenbeherrscher,

und an der Schwelle noch, streng, rief er zurück sein Geschenk.

Nicht stillt Aphrodite dem schönen Knaben die Wunde,

die in den zierlichen Leib grausam der Eber geritzt.

Nicht errettet den göttlichen Held die unsterbliche Mutter,

wenn er, am skäischen Tor fallend, sein Schicksal erfüllt.

Aber sie steigt aus dem Meer mit allen Töchtern des Nereus,

und die Klage hebt an um den verherrlichten Sohn.

Siehe, da weinen die Götter, es weinen die Göttinnen alle,

dass das Schöne vergeht, dass das Vollkommene stirbt.

Auch ein Klaglied zu sein im Mund der Geliebten ist herrlich,

denn das Gemeine geht klanglos zum Orkus hinab.

(c) Friedrich Schiller (1759-1805)

Wäre der Tod nicht ...

 

Wäre der Tod nicht, 

es würde keiner das Leben schätzen.

Man hätte vielleicht nicht einmal

einen Namen dafür ....

(c) Jakob Bosshart (1862-1924)

Lob und Dank

 

Gott, zu dir rufe ich am frühen Morgen.

Hilf mir beten und meine Gedanken sammeln;

ich kann es nicht allein.

In mir ist es finster, aber bei dir ist Licht.

Ich bin einsam, aber du verlässt mich nicht.

Ich bin kleinmütig, aber bei dir ist Hilfe.

Ich bin unruhig, aber bei dir ist Geduld.

Ich verstehe deine Wege nicht,

aber du weißt den rechten Weg für mich.

Vater im Himmel,

Lob und Dank sei dir für die Ruhe der Nacht.

Lob und Dank sei dir für den neuen Tag.

Lob und Dank sei dir für alle deine Güte und Treue

in meinem vergangenen Leben.

Du hast mir viel Gutes erwiesen.

Lass mich nun auch das Schwere aus deiner Hand hinnehmen.

Du wirst mir nicht mehr auferlegen, als ich tragen kann.

Du lässt deinen Kindern alle Dinge zum Besten dienen.

(c) Dietrich Bonhoeffer (1906-1945)

Die tote Mutter

 

Mütterlein, du hast dich ganz

in die Erde nun verloren.

Wenn dich meine Liebe ruft,

wo sind deine feinen Ohren?

Ach, was ist dir nun dein Kind,

seine Freuden, seine Klagen!

Oder lockerst du den Grund,

weicher seinen Fuß zu tragen?

Oder schweifst mit Zärtlichkeit

durch die Wurzelgärtlein unten:

Keimt, ihr Kräutlein, die ihr liebt,

grüßt ihn, Blümlein all, ihr bunten?

Oder atmest, süßer Hauch,

vor mir in der Rose Brennen,

schenkst mir wieder deinen Kuss,

und ich kann dich nicht erkennen?

(c) Gustav Falke (1853-1916)

Der ewige Tag

 

Geliebte, wenn mein Geist geschieden,

so weint mir keine Träne nach;

denn, wo ich weile, dort ist Frieden,

dort leuchtet mir ein ew'ger Tag!

Wo aller Erdengram verschwunden,

soll euer Bild mir nicht vergehn,

und Linderung für eure Wunden,

für euern Schmerz will ich erflehn.

Weht nächtlich seine Seraphsflügel

der Friede übers Weltenreich,

so denkt nicht mehr an meinen Hügel,

denn von den Sternen grüß' ich euch!

(c) Annette von Droste-Hülshoff (1797-1848)

Schließe mir die Augen beide

 

Schließe mir die Augen beide

mit den lieben Händen zu!

Geht doch alles, was ich leide

unter deiner Hand zur Ruh'.

Und wie leise sich der Schmerz

Well' um Welle schlafen leget,

wie der letzte Schlag sich reget,

füllest du mein ganzes Herz.

(c) Theodor Storm (1817-1888)

Grabschrift

 

"Dem Auge fern, dem Herzen nah!"

Als ich die alte Grabschrift sah

im eingesunknen Marmorstein,

da fiel mein totes Lieb mir ein ...

O Gott, ich schrieb schon tausendmal

das gleiche Lied aus gleicher Qual,

und war doch keins wie dieses da:

"Dem Auge fern, dem Herzen nah!"

(c) Ludwig Jacobowski (1868-1900)

Ihr müsst erkennen

 

Ihr müsst den Schmerz durchkosten, der mit dem Abschied für Lebenszeit stets verbunden ist. Ihr müsst die Wahrheit des Liedes erfahren:

"Alle Menschen müssen sterben, alles Fleisch vergeht wie Heu."

Ihr müsst erkennen, wie nichtig alles hier auf dieser Erde ist, wie selbst die festesten und schönsten Bande der Liebe durch den Tod zerrissen werden. Der Tod eines Entschlafenen erinnert auch euch kräftig daran, dass ihr Staub seid, vom Staube geboren und dass der Weg durch das dunkle Tal des Todes auch keinem von euch erspart bleibt.

(c) Friedrich Ludolf Georg Schultzen (1867-1938)

Einer von Millionen

 

Der Tod eines Mannes ist eine Tragödie,

aber der Tod von Millionen nur eine Statistik.

(c) Josef Stalin (1878-1953)

Altmütterlein

 

Altmütterlein schleicht so bucklig und krumm

an der Krücke den Kirchhof entlang.

"Altmütterlein, hör doch, und sage warum

ist so sacht und so leise dein Gang?"

"Du junger Fant hast noch jugendlich' Blut

und stürmst auf der Erde einher,

als ob deinem kräftigen Übermut

nicht Einhalt und Grenze je wär'.

Ich aber bin alt und gehe so leis'

und tu hier der Erde nicht weh,

weil ich darunter viel' Tote weiß,

zu denen ich selbst bald geh'.

Ein heftiger Gang, der stört ihre Ruh'

und die Erde sei jedem leicht;

wart' ab die Zeit, dann begreifst auch du,

warum das Alter so schleicht."

(c) Demetrius Schrutz (1856-1938)

Nimmermehr

 

Als dir die Seel' ausging

und Dunkel mich umfing,

hab' ich mit tausend Wunden

es göttlich tief empfunden,

dass echte Lieb' im Sterben

kann nimmermehr verderben.

(c) Adolf Hermann Christian Ohly (1855-1919)

Anakreons Grab

 

Wo die Rose hier blüht, wo Reben um Lorbeer sich schlingen,

wo das Turtelchen lockt, wo sich das Grillchen ergötzt,

welch ein Grab ist hier, das alle Götter mit Leben

schön bepflanzt und geziert? Es ist Anakreons Ruh.

Frühling, Sommer und Herbst genoss der glückliche Dichter;

vor dem Winter hat ihn endlich der Hügel geschützt.

(c) Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832)

Meinen Kindern

 

An die Schwelle möcht' ich euch geleiten,

gern auch noch das neue Land beschreiten,

eine Strecke still daneben gehn. 

Nimmer kann es meine Liebe fassen,

dass ich eines Tages euch verlassen,

scheiden soll, um nimmer euch zu sehn.

Sorgend lausch' ich euren Atemzügen,

hütend helf' ich euch der Pflicht genügen,

Freude stift' ich, wo ein Wunsch sich regt.

Wieviel Schönheit ist euch noch zu zeigen,

wieviel Höhen sind noch zu ersteigen,

Hand in Hand und Herz an Herz gelegt.

Und es kann auf jenem Stege sein:

Fröhlich schaut ihr um und seid allein!

(c) Richard von Schaukal (1874-1942)

Über das Grab hinaus

München, 18.9.1838

Sonntag, den 16. d. M., als ich kaum zu Mittag gegessen hatte, erhielt ich einen Brief von meinem Bruder, worin er mir anzeigte, dass meine Mutter Antje Margaretha, geb. Schubart, in der Nacht vom 3ten auf den 4ten um 2 Uhr gestorben sei. Sie hat ein Alter von 51 Jahren sieben Monaten erreicht und ist, was ich für eine Gnade Gottes erkennen muss, nur 4 Tage krank gewesen. 4 Tage ganz leidlich, so dass sie noch selbst aufstehen konnte, den 5ten sehr bedeutend, mit Krämpfen geplagt, die ein Schlagfluss mit dem Leben zugleich (auf sanfte Weise, wie der Arzt sich aussprach) endete. Sie war eine gute Frau, deren Gutes und minder Gutes mir in meine eigne Natur versponnen scheint: mit ihr habe ich meinen Jähzorn, mein Aufbrausen gemein, und nicht weniger die Fähigkeit, schnell und ohne weiteres alles, es sei groß oder klein, wieder zu vergeben und zu vergessen. Obwohl sie mich niemals verstanden hat und bei ihrer Geistes- und Erfahrungsstufe verstehen konnte, so muss sie doch immer eine Ahnung meines innersten Wesens gehabt haben, denn sie war es, die mich fort und fort gegen die Anfeindungen meines Vaters, der (von seinem Gesichtspunkt aus mit Recht) in mir stets ein missratenes, unbrauchbares, wohl gar böswilliges Geschöpf erblickte, mit Eifer in Schutz nahm, und lieber über sich selbst etwas Hartes, woran es wahrlich im eigentlichsten Sinne des Worts nicht fehlte, ergehen ließ, als dass sie mich preisgegeben hätte. Ihr allein verdanke ichs, dass ich nicht, wovon mein Vater jeden Winter, wie von einem Lieblingsplan sprach, den Bauerjungen spielen musste, was mich vielleicht bei meiner Reizbarkeit schon in den zartesten Jahren bis auf den Grund zerstört haben würde; ihr allein, dass ich regelmäßig die Schule besuchen, und mich in reinlichen, wenn auch geflickten Kleidern öffentlich sehen lassen konnte. Gute, rastlos um Deine Kinder bemühte Mutter, Du warst eine Märtyrin und ich kann mir nicht das Zeugnis geben, dass ich für die Verbesserung Deiner Lage immer so viel getan hätte, als in meinen freilich geringen Kräften stand! Die Möglichkeit Deines so frühen Todes ist meinem Geist wohl zuweilen ein Gedanke, doch meinem Herzen nie ein Gefühl gewesen; ich hielt mich in Hinsicht Deiner der Zukunft für versichert; ich legte an Deine Zustände meinen Maßstab und tat oft nichts, weil ich nicht alles zu tun vermochte. Ich war nicht selten, als ich Dir noch näher war, rauh und hart gegen Dich; ach, das Herz ist zuweilen ebensogut wahnsinnig, wie der Geist, ich wühlte in Deinen Wunden, weil ich sie nicht heilen konnte. Deine Wunden waren ein Gegenstand meines Hasses, denn sie ließen mich meine Ohnmacht fühlen. Vergib mir das, was Du jetzt in seinem Grunde wahrscheinlich tiefer durchschaust, als ich selbst, und vergib es mir auch, dass ich, verstrickt in die Verworrenheiten meines eigenen Ichs und ungläubig gegen jede Hoffnung, die mir Licht im Innern und einen freien Kreis nach außen verspricht, Deinen Tod nicht beklagen, kaum empfinden kann. Diese Unempfindlichkeit ist mir ein neuer Beweis, dass der eigentliche, der vernichtende Tod die menschliche Natur so wenig als Vorstellung, noch als Gefühl zu erschüttern vermag, und dass er eben darum auch gar nicht möglich ist; denn alle Möglichkeiten sind in unserm tiefsten Innern vorgebildet und blitzen als Gestalten auf, wenn eine Begebenheit, ein Zufall, an die dunkle Region, wo sie schlummern, streift und rührt. Auch Klagen, auch Tränen werden Dir nicht fehlen, wenn ich einmal wieder ich selbst bin, und ewig wird Dein stilles freundliches Bild in aller mütterlichen Heiligkeit vor meiner Seele stehen, lindernd, beschwichtigend, aufmunternd und tröstend. Wenn ich an Dich denke, an Dein unausgesetztes Leiden, so wird mir jede Last, die mir das Schicksal auflegt, gegen die Deinige leicht dünken; wenn ich mich Deiner kümmerlichen Freuden erinnere, die Dein Herz dennoch in sanfter Seligkeit auftauen ließen, so werd ich mich nie freudenleer dünken. So wirst du mir noch über das Grab hinaus Mutter sein; Du wirst mir vergeben und ich Dich nimmer, nimmer vergessen!

(c) Friedrich Hebbel (1813-1863)

Am Abend unseres Lebens ...

 

Am Abend unseres Lebens wird es die Liebe sein, nach der wir beurteilt werden, die Liebe, die wir allmählich in uns wachsen und sich entfalten lassen, in Barmherzigkeit für jeden Menschen.

(c) Frère Roger (1915-2005)

Rührt es auch dich?

 

Wenn unserm Nächsten Leid geschieht,

auch wenn wir 's selbst nicht spüren,

so soll es doch aus Liebespflicht

uns selber herzlich rühren.

(c) Nikolaus Ludwig von Zinzendorf (1700-1760)

Cita mors ruit

 

Der schnellste Reiter ist der Tod;

er überreitet das Morgenrot,

wie Wetters rasches Blitzen;

sein Ross ist fahl und ungeschirrt,

die Sehne schwirrt, der Pfeil erklirrt

und muss im Herze sitzen.

Durch Stadt und Dorf, über Berg und Tal,

im Morgenrot, im Abendstrahl

geht's fort in wildem Jagen;

und wo er floh mit Ungestüm,

da schallen die Glocken hinter ihm,

und Grabeslieder klagen.

Er tritt herein in den Prunkpalast,

da wird so blass der stolze Gast

und lässt von Wein und Buhle.

Er tritt zum lustigen Hochzeitsschmaus,

ein Windstoß löscht die Kerzen aus,

bleich lehnt die Braut im Stuhle.

Dem Schöffen blickt er ins Gesicht,

der just das weiße Stäblein bricht,

da sinkt's ihm aus den Händen;

ein Mägdlein windet Blüt' und Klee,

er tritt heran; ihr wird so weh ---

wer mag den Strauß vollenden!

Drum sei nicht stolz, o Menschenkind !

Du bist dem Tod wie Spreu und Wind,

und magst du Kronen tragen.

Der Sand verrinnt, die Stunde schlägt,

und eh ein Hauch dies Blatt bewegt,

kann auch die deine schlagen.

(c) Emanuel Geibel (1815-1884)

Am Grabe Chamissos

 

Wo habt ihr mir den Alten hingebettet?

Kommt, führt mich an den engbeschränkten Port,

darein der Weltumsegler sich gerettet !

Ihr zeigt auf jene dürre Scholle dort,

wo heut' das erste Herbstlaub niederregnet;

"Hier ruht er!", sagt mir euer Trauerwort.

O sei, du heilig Dichtergrab, gesegnet !

Du birgst ihn, den mein Geist viel tausendmal,

mein sterblich Auge nimmermehr begegnet.

Ich sah ihn nie; an seiner Blicke Strahl

hat meine Kraft sich nie entzünden sollen;

er stand zu hoch, ich ging zu tief im Tal.

Nun schläfst du in der fremden Erde schon,

und die den Wandernden nicht konnte wiegen,

beut ihm ein Grab mit Lorbeer und mit Mohn ...

(c) Franz von Dingelstedt (1814-1881) (Gedicht gekürzt)

gewiss und ungewiss

 

Wenn ich euch hier öffentlich aufforderte, ihr solltet mir den Tag und die Stunde sagen, zu der ihr sterben werdet! Ihr solltet mir die Briefe aufweisen, in denen der Tag und die Stunde und die Art und Weise eures einstmaligen Hinscheidens aufgeschrieben sind; was würdet und könntet ihr mir antworten? Würdet ihr nicht alle schweigen, und durch eben dieses euer Schweigen ein öffentliches Bekenntnis von dem Ausspruch des Evangeliums ablegen: "Ihr wisset weder den Tag noch die Stunde!"?

Das wissen wir wohl: unsere Eltern, Freunde und Nachbarn sind gestorben, und sind an diesem Tage, zu dieser Stunde, und auf diese Weise gestorben. Auch das wissen wir, dass auch für uns einst ein Tag aufgehen werde, der der letzte unseres Lebens sein wird, und eine Stunde kommen werde, nach der uns keine mehr schlagen wird, und dass auch uns eine von den mancherlei Todesarten bestimmt sei. Allein welcher aus den kommenden Tagen der letzte unseres Lebens, und welche von den künftigen Stunden diejenige sein werde, da es auch von uns heißen wird: "Nun hat er 's überstanden!" --- dies weiß ich nicht und wisst ihr nicht, dies weiß niemand. 

So gewiss uns der Tod ist, so ungewiss ist uns die Stunde des Todes! 

(c) unbekannt, 1824

Mutter

 

Mutter, die ich kaum gekannt,

tote Mutter, suchst du dein Kind?

Mir klingt eine Stimme aus dunklem Land

wie eine Harfe im Wind.

Mutter, eine so weiche Hand

streicht mir die Stirne lind.

Gibst du ein Zeichen aus totem Land,

wie gut deine Hände sind?

Schützende Liebe, weit ausgespannt,

Urquell, der niemals verrinnt:

Mutter, in jeder tröstenden Hand

bist du bei deinem Kind.

(c) Josef Weinheber (1892-1945)

Liebeslied

 

Ich möchte eine alte Kirche sein

voll Weihrauch, Dunkelheit und Kerzenschein.

Wenn du dann diese trüben Stunden hast,

gehst du herein zu mir mit deiner Last.

Du neigst dich tief, die große Tür fällt zu,

nun sind wir ganz alleine, ich und du.

Ich streichle dich mit meiner Dämmerung,

ich segne dich mit leisem Ampelschwung.

Und wagst du nicht, allein zu Gott zu dringen,

will ich als Orgel ferne mit dir singen.

Dann summt die Wölbung, und die Kerzenflammen

fließen so golden über dir zusammen.

Die kleinen Engel wehn herzu

und flöten still und lullen dich zur Ruh.

Ich möchte eine alte Kirche sein

voll Weihrauch, Dunkelheit und Kerzenschein.

Wenn du dann diese trüben Stunden hast,

gehst du herein zu mir mit deiner Last.

(c) Manfred Hausmann (1898-1986)

Requiem

 

Seele, vergiss sie nicht,

Seele, vergiss nicht die Toten!

Sieh, sie umschweben dich,

schauernd, verlassen,

und in den heiligen Gluten,

die den Armen die Liebe schürt,

atmen sie auf und erwarmen

und genießen zum letzen Mal

ihr verglimmendes Leben.

Seele, vergiss sie nicht,

Seele, vergiss nicht die Toten!

Sieh, sie umschweben dich,

schauernd, verlassen,

und wenn du dich erkaltend

ihnen verschließest, erstarren sie

bis hinein in das Tiefste.

Dann ergreift sie der Sturm der Nacht,

dem sie, zusammengekrampft in sich,

trotzten im Schoße der Liebe,

und er jagt sie mit Ungestüm

durch die unendliche Wüste hin,

wo nicht Leben mehr ist, nur Kampf

losgelassener Kräfte

um erneuertes Sein!

Seele, vergiss sie nicht,

Seele, vergiss nicht die Toten!

(c) Friedrich Hebbel (1813-1863)

Stille Boten

 

Heut' kommen stille Boten

zu dir vom Morgenrot:

"Gedenk an deine Toten,

gedenk an deinen Tod !"

Sie flüstern 's deinem Herzen;

sie sind dir nah gestellt;

du fühlst mit süßen Schmerzen

ein Weh'n aus jener Welt.

Gedenke, wie sie waren,

wie jeder trug und litt,

wie Bitt'res sie erfahren,

vielleicht durch dich auch mit;

wie ihrer Liebe Walten

das Schwerst' auch überstand,

wie Treue sie gehalten,

ob du sie oft verkannt !

Dir blüht aus ihren Mühen,

was hoffend du geträumt, ---

o lass in dir erglühen

den Dank, den du versäumt !

Durch tätig reines Streben

bewähr' im Sonnenlicht

an denen, die noch leben,

die heil'ge Lebenspflicht.

Bald ist der Tag erblichen,

bald hat mit ihrem Bann

die Nacht dich überschlichen,

da niemand wirken kann.

Dass sie dir sanft und leise

die Augen schließen mag,

sei rüstig auf der Reise,

sei wach am hellen Tag !

Hör' auf die stillen Boten,

fühl' ihres Odems Weh'n,

lass deine lieben Toten

im Herzen aufersteh'n;

sie sind dir nicht geschieden,

gehst du auf Gottes Pfad,

sie segnen dich hienieden

für jede gute Tat.

(c) Ernst Denker (Samstag, 19. November 1892)

Chor der Toten

 

Wir Toten, wir Toten sind größere Heere

als ihr auf der Erde, als ihr auf dem Meere!

Wir pflügen das Feld mit geduldigen Taten,

ihr schwinget die Sichel und schneidet die Saaten,

und was wir vollendet und was wir begonnen,

das füllt noch dort oben die rauschenden Bronnen,

und all unser Lieben und Hassen und Hadern,

das klopft noch dort oben in sterblichen Adern,

und was wir an gültigen Sätzen gefunden,

dran bleibt aller irdische Wandel gebunden,

und unsere Töne, Gebilde, Gedichte

erkämpfen den Lorbeer im strahlenden Lichte,

wir suchen noch immer die menschlichen Ziele ---

drum ehret und opfert! Denn unser sind viele!

(c) Conrad Ferdinand Meyer (1823-1898)

Das Ziel ist mitgegangen

 

Wir wissen nicht, ob wir ans Ziel gelangen.

Doch gehn wir los. Doch reiht sich Schritt an Schritt.

Und wir verstehn zuletzt: Das Ziel ist mitgegangen;

denn der den Weg beschließt und der ihn angefangen, 

der Herr der Zeit, geht alle Tage mit.

(c) Klaus-Peter Hertzsch (1932-2015)

Wer weiß, wie nah ...

 

Wer weiß, wie nah mir mein Ende!

Hin geht die Zeit, her kommt der Tod;

ach, wie geschwinde und behände

kann kommen meine Todesnot.

Mein Gott, mein Gott, ich bitt' dich durch Christi Blut:

mach 's nur mit meinem Ende gut.

(c) Ämilie Juliane von Schwarzburg-Rudolstadt (1637-1706)

herab und hinauf

 

Die Liebe höret nimmer auf, sie ist ewig. Sing 's zum Trost und zur Stärkung in dein Herz, wenn Sorgen es beschweren und bedrängen, wenn Tränen die Augen und Klagen den Mund füllen. Die Liebe höret nimmer auf. Das Menschenherz gibt Liebe und empfängt Liebe. Es ist reich und glücklich in ihr, aber öde, arm und traurig ohne sie. Ein Mensch ohne jegliche Liebe wäre das beklagenswerteste und elendste Geschöpf auf Erden. Lieben und geliebt zu werden ist ein Paradies auf Erden. Ein Fluss, je länger sein Lauf, desto voller und breiter sein Bett, weil andere Gewässer sich in ihn ergießen, und die Liebe, je länger sie genossen und geübt wird, nimmt auch zu an Tiefe, an Innigkeit, an Umfang. Ein Mensch kann, wenn er sonst zu jedem anderen Werke untauglich und unfähig wäre, doch noch das Eine: lieben und er tut es auch. Die Liebe höret nimmer auf. Die Heimgegangenen lieben herab und die Zurückbleibenden lieben hinauf. So höret die Liebe nimmer auf. Die Liebe macht ja auch glücklich im Himmel. 

(c) L. F. Barth, Oberpfarrer in Gera 1873-1882

Einer Toten

 

Ach, dass du lebtest!

Tausend schwarze Krähen,

die mich umflatterten auf allen Wegen,

entflohen, wenn sich deine Tauben zeigten,

die weißen Tauben deiner Fröhlichkeit.

Dass du noch lebtest!

Schwer und kalt bedrängt

die Erde deinen Sarg und hält dich fest.

Ich geh' nicht hin, ich finde dich nicht mehr.

Und Wiedersehn?

Was soll ein Wiedersehn, 

wenn wir zusammen Hosianna singen,

und ich dein Lachen nicht mehr hören kann?

Dein Lachen, deine Sprache, deinen Trost :

"Der Tag ist heut' so schön. Wo ist Chasseur?

Hol' aus dem Schranke deinen Lefaucheux

und geh ins Feld, die Hühner halten noch.

Doch bieg' nicht in das Buchenwäldchen ab

und leg' dich nicht ins Moos und träume nicht.

Pass auf die Hühner und sei nicht zerstreut,

blamier' dich nicht vor deinem Hund, ich bitte.

Und alle Orgeldreher heut' verwünsch' ich,

die luftgetragnen Ton von fernen Dörfern

dir zusenden, ich seh' dann keine Hühner.

Und doch, die braune Henne liegt so still,

dich rührt ihr Zauber, lass dich nur bestricken.

Wir essen heute abend Erbsensuppe,

und der Margaux hat schon die Zimmerwärme;

bring' also Hunger mit und gute Laune.

Dann liest du mir aus deinen Lieblingsdichtern.

Und willst du mehr, wir gehen an den Flügel

und singen Schumann, Robert Franz und Brahms.

Die Geldgeschichten lassen wir heut' ruhn.

Du lieber Himmel, deine Gläubiger

sind keine Teufel, die dich braten können,

und alles wird sich machen.

Hier noch eins:

Ich tat dir guten Kognak in die Flasche.

Grüß' Heide mir und Wald und all die Felder,

die abseits liegen, und vergiss die Schulden.

Ich seh' indessen in der Küche nach,

dass uns die Erbsensuppe nicht verbrennt."

Dass du noch lebtest!

Tausend schwarze Krähen,

die mich umflatterten auf allen Wegen,

entflohen, wenn sich deine Tauben zeigten,

die weißen Tauben deiner Fröhlichkeit.

Ach, dass du noch lebtest.

(c) Detlev von Liliencron (1844-1909)

Um den Abend wird es licht

 

Wenn am Abend seines Lebens 

ernst der Pilger stille steht,

sieht die Früchte, die voll Lebens

einst auf Hoffnung er gesät,

da gereut ihn keine Mühe,

er gedenkt der Tränen nicht,

freudig dankt er Gott, und siehe:

"Um den Abend wird es licht."

Abends durch die Nebelhülle

dringt der Sonne goldne Glut,

in des Pilgers Brust wird's stille,

Friede in dem Herzen ruht,

wenn durchs Dunkel ferner Tage

endlich nun ein Lichtstrahl bricht,

nach dem unwegsamen Pfade:

"Um den Abend wird es licht."

Wie nach manchem Kampf und Hoffen

Mose dort auf Nebos Höhn

darf das Kanaan nun offen

und voll Wonne vor sich sehn:

so auch wird dem tapfern Streiter

oft ein himmliches Gesicht,

dass er wieder froh und heiter:

"Um den Abend wird es licht."

Glück und Unglück sendet beide

deines Gottes weise Hand,

und in Freude wie im Leide

schaue seiner Liebe Pfand;

Wenn in wechselnden Geschicken

Wolken drohen schwer und dicht,

darfst du nur nach Zion blicken:

"Um den Abend wird es licht."

Bist du lebenssatt und müde,

und umgibt dich Todesnacht, ---

wird dein Auge dunkel, trübe,

sei getrost! --- dein Jesus wacht!

Im Triumphe wirst du blicken,

wenn der Lebensfaden bricht,

und mit heiligem Entzücken,

wie es wird am Abend licht.

(unbekannt, 1914)