Bunte Pläne, Traumgebilde
hängen wartend in der Zeit.
Übers süßliche Gefilde
zog der Tod sein düstres Kleid.
Nimmer wird ein Traum gesponnen,
nimmermehr ein Plan erdacht.
Auf dem Herzen drücken tonnen-
weise Schmerzen, bis es kracht.
Fort das ganze Mondscheinschwärmen.
Fort die Zukunft. Fort das Wir.
Gar nichts mehr kann mich erwärmen,
denn du gingst ja fort von mir ....
(c) Bettina Lichtner