Wie ein Holzstück im Kamin
seh ich glühend, brennend ziehn,
was mir einst so wichtig schien,
wichtig zwar, doch nur geliehn.
Ist das Holz auch noch so dick,
Meister Tod bricht sein Genick,
und am Schluss bleibt von dem Stück
nichts als Aschenstaub zurück.
Plötzlich ist es abgebrannt,
das, was ich so wärmend fand.
Und ich löse meine Hand ...
Ach, wie eisig liegt das Land.
(c) Bettina Lichtner