Wir sind nur kleine Flöhe und wir plustern uns so auf!
Wir blasen unsre Brust und schreiben Möchtegern darauf!
Wir glauben, wir sind stärker als des Todes stärkste Faust.
Und plötzlich schlägt er zu, wenn du an Traumpalästen baust.
Wir rennen überheblich und die Nase hoch gestreckt
gar quer durch den Kalender, unsre Ziele weit gesteckt.
Und reiben uns die Augen, wenn wir unerwartet fix
auf einmal vor dem Herrgott stehn, der fern sonst unsres Blicks ...
Die ganzen vielen Pläne bleiben ungelebt zurück.
In unserer Geschichte fehlt ein ganzes Lebensstück.
Wir fühlten uns unsterblich und so führten wir uns auf!
Dann bläst der Tod die Brust und schreibt "Ich liebe dich!" darauf.
(c) Bettina Lichtner