Es ist doch alles eitel und vergänglich, Sorge, Furcht, Hoffnung und zulezt der Tod. ---- Die Zeit wird kommen, wo sie uns auch in Leinen wickeln und in einen Sarg legen. Lasst uns tun, was wir dann gerne möchten getan haben, und unser Vertrauen auf Gott setzen!
© Wandsbecker Bote
Man hat das deutsche Mittelalter auf der einen Seite gelästert und verleumdet als die finstere Zeit, man hat es auf der anderen Seite gepriesen und gefeiert als die goldene Zeit. Es war in Wahrheit weder das eine noch das andere. Aber es war groß. Und wenn es groß war im Irren und Fehlen, so auch und wohl noch mehr im Glauben und Lieben, im Dulden und Schaffen.
Das Mittelalter war ehrlich.
Darum nannte es die Dinge beim rechten Namen, mochte es auch derb klingen. So nannten auch die Künstler den Tod beim rechten Namen. Er war ihnen nicht ein trauernder Genius, ein Bruder des Schlafes, sondern der Sensenmann, das dürre Gerippe mit dem grinsenden Schädel, der Grausame und Boshafte, der kein Erbarmen kennt, der den angstvollen Menschen höhnend zum Tanz auffordert. So sahen sie ihn, und so stellten sie ihn dar in drastischer, unerbittlicher Ehrlichkeit. Sie verhüllten ihn nicht mit Blumen, sie zogen den letzten Schleier von einer Hässlichkeit.
Das Mittelalter war stark.
Noch strotzte das Volk in ungebrochener Kraft, und die Nerven waren wie Stahl; auch die Seelen waren stark in kindlichem Glauben, den noch kein Zweifel angekränkelt hatte. Darum konnten sie den Anblick des unverhüllten, unverschönten Todes ertragen. Mit festen Augen schauten sie in Grab und Moder hinab, denn darüber schwebte ihnen das strahlende Kreuz in Siegesglorie. Eine ernste Bußpredigt war ihnen der Tod und eine tröstliche Verheißung. Sie konnten den Sensenmann nicht missen in ihrem Leben.
Das Mittelalter war ernst.
Es tändelte nicht mit der Zeit und vergaß nicht der Ewigkeit. Manches nahm es leicht, wie Kinder tun, woran wir schwer zu tragen haben, aber vieles nahm es bitter schwer und ernst, was unsere Zeit mit einem Scherz abtun möchte. Das Mittelalter nahm das Leben ernst und auch das Sterben. Es dachte oft an den Tod, darum wollte es den Sensenmann viel vor Augen haben. Die Leute standen mit dem Tod auf Du und nannten ihn Gevatter.
Das Mittelalter war lebensfroh.
Bei alledem -- und warum auch nicht? Die Leute dachten viel an den Tod und bauten, als wenn es für die Ewigkeit sein sollte. Werke unternahmen sie, die das Vermögen einer Generation weit überstiegen. Sie trugen die Kunst in das schlichte Bürgerhaus, schmückten das kleinste Gerät mit Schönheit und machten ihr Leben bunt, dass es glänzte und leuchtete wie die Frühlingsflur. Wie prangten sie einher in schmucken Gewändern und köstlichem Geschmeide, wie wussten sie herzhaft zu schmausen und fröhliche Kurzweil zu treiben! Und wenn die Fidel unter der Dorflinde erklang, dann ließ man den Pflug im Felde und den Krug am Brunnen und schwang sich lustig im Ridewanz und Hoppelden. Das Leben war reich an Farbe und voll in der Form, man hatte Lust am Leben und nahm sich die Zeit dazu.
Und hinter allem stand der Knochenmann und hob seine Sense. So kann man an den Tod denken und doch im Leben schaffen und sich des Lebens freuen.
© August Wibbelt (1862-1947)
Jeder fühlt, dass er etwas anderes ist als ein von einem anderen einst belebtes Nichts. Daraus entsteht ihm die Zuversicht, dass der Tod wohl seinem Leben, jedoch nicht seinem Dasein ein Ende machen kann.
© Arthur Schopenhauer (1788-1860)
Tadle nicht des Schicksals Fügung,
denn du änderst nicht sein Spiel.
© Peter von Bohlen (1796-1840)
Es kann ja nicht immer so bleiben
hier unter dem wechselnden Mond;
es blüht eine Zeit und verwelket,
was mit uns die Erde bewohnt.
Es haben viel fröhliche Menschen
lang vor uns gelebt und gelacht;
den Ruhenden unter dem Rasen
sei fröhlich ein Becher gebracht.
Es werden viel fröhliche Menschen
lang nach uns des Lebens sich freu'n,
und Ruhenden unter dem Rasen
den Becher der Fröhlichkeit weih'n ....
© August von Kotzebue (1761-1819)
Wenn je sein Schweigen bräche
des Grabes Mund,
wenn je der Tote spräche,
er gäbe kund:
"Das einzig friedensvolle,
das höchste Gut,
das ist die Erdenscholle,
die auf mir ruht."
© Hieronymus Lorm (1821-1902)
Was wir bergen
in den Särgen
ist der Erde Kleid.
Was wir lieben,
ist geblieben,
bleibt in Ewigkeit.
© Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832)
Soll 's zum Sterben gehn,
wollst Du bei mir stehn,
mich durchs Todestal begleiten
und zur Herrlichkeit geleiten.
© Georgi Ludowig Haccius (1773-1817)
"Hier ruht in Gott" ----- nicht weiter lesen
kann ich die alte Inschrift dort.
Sie spricht von Tod wohl und Verwesen,
ein lichtes Auferstehungswort.
Mit weißen Blüten überhüllet
ein schattiger Jasminenstrauch
des Kreuzes goldne Schrift, erfüllet
die Luft mit süßem Würzehauch.
Der dichte Strauch gibt lieben Gästen
willkommne Zuflucht still und traut:
ein Hänfling hat in seinen Ästen
sein leichtes kleines Nest gebaut.
Rings heil'ge Stille --- nur das leise
Gesumm der Biene füllt die Luft.
Wohl mag sich 's von der Lebensreise
hier selig ruhn im Blumenduft.
Wer möchte nicht so süß geborgen
wie du vor Sünde, Hass und Spott
entgegen ruhn dem ew'gen Morgen!
Schlaf wohl, schlaf wohl. "Du ruhst in Gott."
© Eduard Ferrand (1813-1842)
Nicht nur einen Tod gibt es.
Der uns dahinrafft, ist nur der letzte.
© Seneca (4 v.Chr. - 65 n.Chr.)
Ich sage, weil der Tod allein mich machet frei,
dass er das beste Ding aus allen Dingen sei.
© Johann Scheffler (Angelus Silesius) (1624-1677)
O, diese Rose stirbt !
Zu schön ---- o weh !
Zu kostbar für den Acheron !
© Friedrich von Schiller (1759-1805), aus "Semele" (gedichtet 1784)
Ach Gott, hilf mir erwerben,
christlich zu leben und selig zu sterben!
Christlich gelebt und selig gestorben,
ist ja genugsam auf Erden erworben.
(Spruch an einem Hause in Ried, 1769)
Der Himmel hängt voll Wolken schwer,
ich seh das blaue Zelt kaum mehr.
Doch über Wolken - hell und klar -
nehm' ich ein freundlich' Auge wahr.
Es tobt der Sturm mit wilder Macht.
Sie wird so dunkel oft, die Nacht;
doch wenn auch meine Seele bebt,
sie weiß, dass dort ihr Heiland lebt.
Sie zöge gar zu gern hinaus
ins große, weite Vaterhaus,
doch hält in Gottes Kraft sie still,
bis er, bis er sie lösen will.
Die Erd' ist mir ein morsches Boot,
das unter mir zu sinken droht.
Ich steh nach oben hingewandt,
mit einem Fuß auf seinem Rand.
Gebeutst du, Herr, mit einem Blick,
so schleudr' ich's hinter mir zurück,
und schwinge mich an deiner Hand
hinauf, hinauf und jauchze: Land !
Ich ginge gern, so gern zu dir!
Doch wenn du mich noch länger hier
in Sturm und dunklen Nächten lässt,
so halt' du meine Seele fest:
Dass sie, in Sturm und Nächten treu,
zu deiner Ehre wacker sei,
bis du mir rufst: "Nun ist's mir recht,
nun kannst du kommen, frommer Knecht."
© Heinrich Möwer (1793-1834)
Wenn das Leben eine Freude ist, so darf uns auch der Tod nicht mißfallen, da er aus der Hand desselben Meisters kommt.
© Michelangelo (1475-1564)
Du kamst und gingst mit leiser Spur,
ein flücht'ger Gruß im Erdenland.
Woher? Wohin? Wir wissen nur:
Aus Gottes Hand, in Gottes Hand.
© Johann Ludwig Uhland (1787-1862)
Klein ist, mein Kind, dein erster Schritt,
klein wird dein letzter sein.
Den ersten gehn Vater und Mutter mit,
den letzten gehst du allein.
Sei's um ein Jahr, dann gehst du, Kind,
viel Schritte unbewacht.
Wer weiß, was das dann für Schritte sind
im Licht und in der Nacht?
Geh kühnen Schritt, tu tapfren Tritt.
Groß ist die Welt und dein.
Wir werden, mein Kind, nach dem letzten Schritt
wieder beisammen sein.
© Albrecht Goes (1908-2000)